Zehn Personen, in einem Haus auf einer Insel vor der Küste Englands. Keiner, der einen der anderen kennt. Jeder ist eingeladen, ein Wochenende hier zu verbringen. Wer der Gastgeber ist - keine Ahnung. Jedoch: Einladungen schlägt man nicht aus.

Dann, völlig unvermittelt, ein Mord. Noch einer. Und noch einer. Wie in dem Kinderreim "Zehn kleine Negerlein". Einer nach dem anderen wird umgebracht, streng nach den Methoden des Gedichts - augenscheinlich von einem der zehn. Beziehungsweise neun, acht und sieben - bis bald nur noch einer übrig bleibt.

Die, die noch leben, lernen sich kennen. Und schätzen. Und fürchten. Weil jeder, der noch nicht tot ist, der Mörder sein könnte. Und weil der nächste Mord jeden treffen könnte. Oder auch nicht. Noch nicht.